那些老枪像是艺术品一样被挂在粗糙的墙上，像一把把暂退锋芒的利剑似的，红木的枪身泛著隐约的暗红光泽，枪管是发黑的，暗淡的，它没有生锈，只是附着上了一层氧化后的油垢。望着它，我的心跃跃欲试，我总是对一些不曾见过或使用过的枪械产生这种冲动与强烈的兴趣，想要亲自检验它们。
但，毫无疑问，它们是邪恶的，是可怕的，它们能够轻易要了人的性命，正如致命的毒蛇一般。相对的，它们也是这世上最能给人以安全感的造物，不过这有个前提，那便是它是被握在了自己的手。
我指著墙上的枪支试探性的询问，我认为自己必须征得主人的同意。要知道，我可绝没有那种随意摆弄他人物品的坏习惯，这是最基本的礼仪。诚然，我见过不少表面自来熟的人，那种人表现出来的是毫无边界与底线，表面上与你称兄道弟，实际上他只是盯上了你那点仅有的价值，而你休想从他身上捞得半分好处。
“年轻的西蒙先生，我没想到你会对这几把老枪感兴趣，它们几乎早被世界淘汰了。”老卓说道。
“或许吧，但它们并不廉价。”我说。
老卓笑着说:“你可以试着使用它，我想应该还能用，让我想想，上次用它好像已经是四五十年前的事了，那时候我还很年轻，那时候它也还能派上用场，我曾用它打死过一头三百磅的野猪。”
在得到肯定的答复后，我小心翼翼拿起其中一支老枪，我动作轻缓的将它从墙上揭下来，生怕一用力便因此散架了，它们看上去的确已经老到了这种让人不堪一握的程度，所以我必须得谨慎的将它从墙上拿下来。当它来到我的手上，我却感受到一种直接的分量，沉甸甸的，远比我想象中要重，枪管看上去很厚，木质握把使用的也是某种硬木头，这样的重量使我觉得它应该会是靠谱的。
这是一把用来打猎的老式燧发枪，使用火药作为动能，发射出去的弹丸往往是一些散碎金属，呈散状分布，适合用来打猎。这和迪丽安用来狩猎的那把实际上是差不多的，区别在于现在我手上这把明显更古老，更具岁月的沧桑感，非要形容的话，这把枪就等同于一位风烛残年的老人。
我犹豫了一会，最终只照着枪观察了那一两下，便把它又放回到了墙上，毫无疑问，它的零件依旧是完好的，可以被正常使用，这就足够了。老卓问我不打算试试?我说不必了，我说:“它显然是行得通的，就是太老了。”
汤米在一旁失望的表示他想再见识见识我的枪法，可惜我不愿给他这个机会。
我说，这难道不是一件很好的事?我们都不需要靠枪来保命，不需要使用它，这说明我们是安全的，如果在这世上有朝一日能够彻底摒弃掉这些杀人的武器，不再需要它们，这样才能证明我们已真正远离了野蛮的社会。
汤米问我:“西蒙，难道现在这个世界还算野蛮吗?我们可穿著光鲜的衣服，我们会使用工具，懂得彬彬有礼。”
我笑着说道:“汤米，你要知道这只是压抑兽性的外在表现，我们仍是野蛮的，甚至，我们更邪恶，更好斗，同时也更阴险，我们善于伪装，善于用一身精致的服装以展示我们与野兽的区别，实际上那只是在包藏祸心罢了。汤米，难道你不觉得有时候别人对你表现出的笑容，很渗人?”
汤米闻言，疑惑的问我:“西蒙，这些年你到底都经历了什，难道你已不再信赖人性了吗?”
“在几百上千年的历史，我们得到的唯一教训便是我们总是遗忘那些教训，我们总是遗忘历史，甚至篡改历史，不断重蹈覆辙，不断上演一出出战争，迫害，歧视，偏见，诸如此类的肮脏戏码。所以，再等等吧。”我对汤米说:“再等等，这需要一些耐心。再等个几十年上百年，到时候再看看，看那究竟是个怎样的世界，看到了那时候，这社会究竟仍是吃人不吐骨头的，还是会有所改观。”
老卓说:“西蒙先生，你大可不必那悲观的。”
我扯著嘴角无声的笑了笑，有些话却不愿再说出来。我从不悲观，是乐观让我活到了现在，但对于一个将死之人而言，他的世界往往会是悲观的。事实上，当我们真正去想，真正回忆起过往的人生，当我们真正懂得不断反省，细数那些发生过的遗憾，当我们意识到自己的人生本就毫无意义甚至一直在制造出纷争，我们便难以避免的使自己走向悲观，这正是为什那些伟大的诗人与哲人往往会被悲观与负面裹挟。
他们在思潮翻找，翻了个遍，最后却只翻找出来无尽的痛苦与悔恨，那仅有的一些乐趣和光辉却如散碎的沙子般从指缝间流走，最终在他们手心，除了悲观，什也没留下。
每年都有悲观者默默选择一个时机卧上铁轨，他们是淡然的，是寂静的，他们的内心在经历了一连串挣扎后尽归于死般的冰凉和平静，他们如一具麻木的尸体横亘于冰冷的铁轨，接着被某一列疾驰而来鸣著汽笛的火车毫不留情的冲散、撞碎，他们被撕裂了，血肉横飞，他们从此离开了，但这对他们而言，不过是无趣的第二次消亡罢了，其实他们的灵魂早已经破碎。
我可是亲眼在铁轨边见过他们的残肢断臂，那些残体哪怕发臭腐烂也没人理会，一问起原由，大伙便会异口同声的说:“保准又是哪个想不开的诗人了。”
“准是他们，也只有他们会做这种蠢事。”
他们总是这说的。
很长一段时间，我无法区分诗人和疯子的区别，他们都喜欢自说自话，道一些旁人听不懂的话语，他们同样也喜欢四处游荡，时而疯狂的大呼小叫，时而又在隐隐窃喜，表现得疯疯癫癫，鬼知道他们脑子想的东西是不是一样的。后来我渐渐能够区别他们了，我发现疯子尚且惜命，而诗人则会有意识的走向灭亡。
我一直认为他们是愚蠢的，那些怨天尤人的诗人喜欢走向极端的死亡，他们热衷于用自己的死亡来向世人宣告自己的力量，可他们轻易便放弃了自己的性命，所以我觉得他们愚蠢。
可悲的是，根本没人会在意他们，死在铁轨上的又不仅仅是那三五个人，他们死的毫无价值，唯一的作用就是给交通添堵。
我想，大概喜欢反省与思考的人，最终总是需要用死亡来反省与思考的。
抱歉，我不知道自己究竟在表达些什，或许我只是在胡乱的思考着一些乱七八糟的东西，我总是这样陷入莫名其妙的沉思，好在我总能回过神来，但这次迫使我回归现实的是疼痛。我的思绪一下子便被漫天的血红脚印碾碎了，我的脑袋像是被那些不断掠过的大脚不断践踏，各种各样的痛感在我脑子争相递进著，昏沉的疼痛、燥热的疼痛、鼓胀的疼痛、针扎的疼痛，我能感受到各种各样的痛楚，也能感受到眼睛在充血，鼻腔中暗暗涌入一股血腥的热流。
意识到情况不太妙，我很快便预知了接下来即将发生的事，于是我仓促的向他们道了声晚安，在他们尚未发现我的异常之前，我匆匆回到了自己的房间。我坐在床边，埋着头，一言不发的望着鲜血落入手心，先是一滴滴的落下，随后血液凝聚成几条连接我眼睛与鼻子的线，血液则在我手心越积越满，似一池猩红那般扎眼。
我整个人就这毫无精神，颓靡的独处著，我以为我会就这死去，可并没有，血自己止住了，在它流的差不多的时候。随后我躺在床上，双目无神的望着屋子顶棚，就这不知不觉的睡了过去，最终我侥幸活了下来，只是衣服脏了，血液在我的衣服上凝结成了一块块暗色的斑点。
第二天，我站在屋外，靠着手推车上的草垛无聊的望着，突然有了想去看看风车的冲动，我想近距离欣赏它，看它是否也被作为粮仓来使用，于是我打算悄悄溜出去，即便汤米曾再三叮嘱我要好好养病，可我还是按耐不住想要出门走走的冲动。汤米一边说医生就快到了，一边又怒骂那些医生像是动作迟缓的蜗牛，我就趁着他还没回过神的工夫不动声色的绕到了屋后，顺着一条小路便出发了。